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Recuerdos tramposos del futuro

Entra un aire tan agradable por la ventana, aunque se aproxima tormenta. Huele a tormenta, como esas de cuando era pequeño en el pueblo de mis abuelos. Estas noches son tramposas. Tramposas y traicioneras, porque te hacen recordar. Hace poco más de un año aterrizaba en Lyon repleto de miedos e ilusiones. Ahora estoy en Córdoba con Bob Dylan, la oscuridad de mi cuarto y la pantalla de este ordenador. De este ordenador donde escribo esta sucesión de letras que tú leerás o no. Cómo elegir una palabra que defina el momento actual. He subido a muchos trenes en este último año, he volado, he soñado. Mi trasero inquieto me pide que vuelva a volar, esta vez no tan alto. Me pide que me quede en el centro. Que me quede en Madrid. En mi primera semana por la capital, buscando piso, he comprendido porque a las bocas del metro se les llama "bocas" del metro. Se llaman así porque, si te descuidas, te engullen, te comen sin que nadie haga nada por evitar este ritual. Cada día se ven en el subterráneo tantas caras. Se intuyen tantas vidas: la del inmigrante que acaba de llegar y ni siquiera conoce el idioma, la del estudiante que ya ha empezado la universidad, la de la joven mamá que acaba de dejar a sus hijos en el colegio, la del parado que va a pelearse con el mundo un día más, la del joven empresario que va a por todas, la del obrero que, en unas horas, se comerá un bocadillo de calamares mientras "piropea" a esa muchacha tan guapa que se pinta los labios y que está sentada enfrente de mí. Mañana habrá otra colección de vidas que intuir. Yo quiero intuir la mía antes de que el metro vuelva para comerme de nuevo.

Comentarios

atemporal ha dicho que…
cuántas cosas significan Lyon?

espero que Madrid y sus bocas de metro, y sus boca-calles -evita las bocazas de Madrid- signifiquen otras muchas cosas....

suerte, suerte, suerte

te seguiré los pasos
Julián Carax ha dicho que…
...o que sirvan para intuir algo bueno. Muchas gracias Jessi, espero también que todo te vaya genial por Zaragoza.

Yo también sigo el rastro de tus pisadas. Hasta pronto... y siempre Lyon, tojours.
Anónimo ha dicho que…
recuerdos, anécdotas, aventuras... tantas historias ajenas en un principio, entrelazadas en el inter y ahora inseparables al final. Ya hace más de 4 meses que no nuestros ojos han dejado de verse y sin embargo no hay día en que no los recuerde tanto o más que cuando estábamos cerca y compartíamos no sólo los sueños, sino el espacio.
pau

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Siete años
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Yo aún no lo sabía.
Con esa edad
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la palabra muerte.
Así que pinté
a mi abuelo en
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estaba rodeado
de sí mismo
y podía flotar
encima de las nubes.
Yo las pinté blancas,
sin saber
que era un día gris.
Hoy tengo ya memoria.
Puedo incluso perderla
o inventarla.
Yo recuerdo a un loco
con una bolsa de supermercado
en la cabeza.
También recuerdo a otro,
a las afueras del pueblo.
Cigarro en boca,
deambula entre la carretera
y los olivares.
Todo eso fue después,
cuando ya no estaba él.
Se me olvida el día
en que empecé a andar,
pero todavía sé mirar de pequeño
y levantar la cabeza
para ver personas grandes.
Yo te encuentro así, abuelo.

Trece febreros y dos días

Han pasado trece febreros.
Trece febreros y dos días.
El invierno era entonces distinto.
Más largo,
más frío.
Yo era un joven de secano
que buscaba mensajes en el mar.
Hoy,
trece febreros y dos días después
sé que no hay guaridas para náufragos
y que no hay náufrago
que no busque,
alguna vez,
una guarida.