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Recuerdos tramposos del futuro

Entra un aire tan agradable por la ventana, aunque se aproxima tormenta. Huele a tormenta, como esas de cuando era pequeño en el pueblo de mis abuelos. Estas noches son tramposas. Tramposas y traicioneras, porque te hacen recordar. Hace poco más de un año aterrizaba en Lyon repleto de miedos e ilusiones. Ahora estoy en Córdoba con Bob Dylan, la oscuridad de mi cuarto y la pantalla de este ordenador. De este ordenador donde escribo esta sucesión de letras que tú leerás o no. Cómo elegir una palabra que defina el momento actual. He subido a muchos trenes en este último año, he volado, he soñado. Mi trasero inquieto me pide que vuelva a volar, esta vez no tan alto. Me pide que me quede en el centro. Que me quede en Madrid. En mi primera semana por la capital, buscando piso, he comprendido porque a las bocas del metro se les llama "bocas" del metro. Se llaman así porque, si te descuidas, te engullen, te comen sin que nadie haga nada por evitar este ritual. Cada día se ven en el subterráneo tantas caras. Se intuyen tantas vidas: la del inmigrante que acaba de llegar y ni siquiera conoce el idioma, la del estudiante que ya ha empezado la universidad, la de la joven mamá que acaba de dejar a sus hijos en el colegio, la del parado que va a pelearse con el mundo un día más, la del joven empresario que va a por todas, la del obrero que, en unas horas, se comerá un bocadillo de calamares mientras "piropea" a esa muchacha tan guapa que se pinta los labios y que está sentada enfrente de mí. Mañana habrá otra colección de vidas que intuir. Yo quiero intuir la mía antes de que el metro vuelva para comerme de nuevo.

Comentarios

atemporal ha dicho que…
cuántas cosas significan Lyon?

espero que Madrid y sus bocas de metro, y sus boca-calles -evita las bocazas de Madrid- signifiquen otras muchas cosas....

suerte, suerte, suerte

te seguiré los pasos
Julián Carax ha dicho que…
...o que sirvan para intuir algo bueno. Muchas gracias Jessi, espero también que todo te vaya genial por Zaragoza.

Yo también sigo el rastro de tus pisadas. Hasta pronto... y siempre Lyon, tojours.
Anónimo ha dicho que…
recuerdos, anécdotas, aventuras... tantas historias ajenas en un principio, entrelazadas en el inter y ahora inseparables al final. Ya hace más de 4 meses que no nuestros ojos han dejado de verse y sin embargo no hay día en que no los recuerde tanto o más que cuando estábamos cerca y compartíamos no sólo los sueños, sino el espacio.
pau

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El poeta puede

El poeta puede ver el beso
medio lleno o medio vacío
El poeta lima
El poeta lame
El poeta no tiene lema
El poeta le busca todas las vueltas a Roma
rema que te rema
rima que te rima
de ramo en ramo
El poeta puede volar por los aires
y estrellarse en el cielo.
Acaso entonces se da cuenta:
su poema ha llegado a su ocaso.

Mañana iremos todos juntos a comer croquetas

Estaba en Madrid. Tenía un trabajo bonito y mal pagado. Vivía rodeado de libros, de viejas y de nuevas historias. Esa tarde era un parque y primavera. Una llamada cerró el parque y nubló el cielo. No quiero escribir aquí sobre las lágrimas que recorrieron aquel trayecto de vuelta a casa. Me niego.

Yo escribo aquí sobre el río de generosidad que se desbordaba siempre a tu paso. Me gustaría hablar también de la lluvia. En tu casa diluviaban besos. Yo he crecido regado por tu cariño y tu alegría.

Han pasado seis años y tu río no se seca porque siempre llueves, abuela.

Me gustaría mucho decirte que soy feliz y que mañana, después de misa con zapatos nuevos, iremos todos juntos a comer croquetas.





Tarde de frío

El domingo tirita
cuando se hace de noche
y sabe que su tiempo aquí se acaba.

Bicicletas de invierno
reclaman su condición de juguete de verano
y las manos en el manillar
suplican guantes a Dios.

La lluvia
se presenta en la escena
sin tarjeta de invitación.
La dejan pasar
a pesar de eso.

No hay manual para calles mojadas
cansadas de asfalto
ni instrucciones para sortear
charcos.

Pedales y frenos.
Luces.
Intermitentes.

Algún día el viento
te dirá algo.