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Mostrando entradas de febrero, 2012

Recortes invernales

"Sais-tu ma belle que les amours Les plus brillantes ternissent" (Avant la haine, Alex Beaupain)

El primer encuentro
el misterio
estimular, convencer, acertar
un cine
los días del mar
armonía
el placer,
la erótica
Luz,
más luz.
Todo con mayúsculas
nuestro gran año juntos
entusiastas por las nubes.



Demasiado perfecto,
guerra de vuelta
caprichos
más espacio
la carencia
las cicatrices
la memoria rebelde
el reciclaje bastardo

Patio del tiempo:
no hay nada

"Escribir poemas", 7 años navegando en busca del mejor atún

Era una tarde como esta. Por lo tanto, puedo decir que era invierno. Supongo que fuera hacía frío. Quizás dentro también. Y me inventé este abrigo. Un abrigo que sirve, curiosamente, para desnudarme. Empecé a ponerte palabras por encima mientras te quitaba la ropa con esas mismas letras cambiadas de orden y lugar.

Sí, era una tarde como esta. Estoy seguro. Era también febrero y, aunque era Sevilla, puedo jurarte que hacía frío. Recuerdo que una naranja y el teatro me ayudaron a romper el hielo. Eso y los primeros versos completamente viernes y de habitaciones separadas. Las columnas en domingo, el Son de Mar.

"Martina, Martina, he cruzado todos los océanos de este mundo para saber que no puedo vivir sin ti" (Fragmento de "Son de Mar", Manuel Vicent)

Y entonces escribí (un 15 de febrero de 2005) que daría la vuelta al mundo para buscar, como Ulises Adsuara, el mejor atún para Martina.

No era todavía periodista. ¿Lo soy hoy? ¿Quién soy hoy? Dame una respuesta, le dije a…

La fábrica

Son casi las cinco de la madrugada,
tengo 28 años y acabo de desvelarme en Hanoi.
Sí, vivo en Vietnam
¿quién me lo iba a decir
cuando aún no sabía pronunciar palabras,
cuando merendaba pan con chocolate?
Todavía me trabo algunas veces,
Todavía como pan con chocolate.

Pero no quiero perderme,
son las cinco menos cinco de la madrugada
tengo 28 y estoy desvelado en Hanoi
y me he encontrado con una fotografía
de algo que ya no es físicamente,
pero que fue, ha sido y es muchas cosas
sentimental, biográficamente.
Dudo si volver a la cama, pero vence el impulso
del recuerdo en mi cabeza,
y la nostalgia de la infancia revoluciona mis dedos
sobre el teclado.

Rescato otra fotografía para cicatrizar
las ruinas de la otra instantánea que acabo de descubrir.
En ella hay una niña y un niño.
Son rubios e ingenuos. Están creciendo,
descubriendo los primeros secretos de la vida.
Les rodean las bolsas de la compra
-probablemente de su abuelo tras ir al mercado-,
una bicicleta orbea azul y un triciclo rojo y blanco.

Es la fábric…

Desperdicios de papel

"Últimamente ando algo perdido", Ismael Serrano

Últimamente me siento vacío,
como un parque cuando llueve.

Concibo las canciones
como autobiografías de poeta obtuso,
sin gran angular:
melodías de febrero gris.

Por las noches siempre es invierno,
se enredan las cadenas de madrugada
y me siento títere del destino.
Deshilachado,
seco y lluvioso al mismo tiempo.

Mis cuadernos se mueren de sobredosis
de tinta mal gastada.
Me sobran los domingos tristes.
¿qué hacer con tantos desperdicios de papel?
¿no puedo cancelar la incertidumbre?