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Caprichoso

El lenguaje es caprichoso.
Solo un cambio
de vocal basta para
pasar de ser un tonto simple
a acariciarte la cara
o convertirme en una estatua humana
de un museo itinerante.
Puedo también ser la protagonista
de una novela de Michael Ende
o llorar para contradecir el refrán.
Mamo desde el principio.
Te lo dice un memo
con alma de mimo y
corazón de Momo
que vive atrapado en un Mumo.

El lenguaje es caprichoso. También el azar. Ambos me llevaron a "parir" este blog hace casi ya diez años, un 5 de febrero de 2005. Sirva este "juegopoema" como celebración de esta década llena de experiencias vitales transformadas en versos.

Comentarios

José Luis Martínez Clares ha dicho que…
No todos los días se cumplen diez años... quién los pillase. Felicidades.
Anónimo ha dicho que…
Qué bien juegas con el lenguaje, me saco el sombrero...
Yo voy a jugar solo con algunas de tus letras.
Alfon...
Cobo, Lobo, Robo, Sobo
Cabo, Cebo, Cubo,
Coco, Codo, Cojo, Colo,Como, Cono, Coño,Copo, Coro, Coso, Coto
Coba
Alfon Cobo ha dicho que…
José Luis, gracias por pasar por aquí y dejar tus amables palabras.

Anónimo. No sé quién eres, pero ponte el sombrero si donde habitas es invierno. Gracias por tus palabras.

Entradas populares de este blog

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Veo en un pequeño recuadro
que ahora eres amiga de
Brian y Marcella
y que a las nueve de este otoño
irás a beber melancolía
de once grados con Luis.

Descubro que te gusta
pisar los charcos
cuando llueve
y que detestas los inviernos
en abril.

Aunque ya no hablo contigo,
conozco tu ciudad actual
y recuerdo cuál fue tu origen,
que cumples años en diciembre
y te gusta prender fuego
al calendario si te arrastra
la nostalgia en primavera.

Últimamente has viajado a Lisboa,
intuyo que te mecen los tranvías
y te seducen los viejos cafés
color sepia.
Lo sé por tu fotografía
en aquella calle de Bruselas,
donde Magritte fumaba en pipa dorada.

Sueles cambiar de cara a menudo,
me divierten tus gafas de sol
en noviembre
y disfruto con tu colección de sonrisas
o el último vestido azul
que guardas en tu perfil.

Vuelves a estar soltera,
aunque te acompañan ciento veinte
comentarios por debajo
dándote ánimos
y diciendo que él era un idiota.

Aún tiritas cuando alguien te habla
del pasado.
Por eso has borrado mi felicitación
de cumpleaños
y ha…

Trece febreros y dos días

Han pasado trece febreros.
Trece febreros y dos días.
El invierno era entonces distinto.
Más largo,
más frío.
Yo era un joven de secano
que buscaba mensajes en el mar.
Hoy,
trece febreros y dos días después
sé que no hay guaridas para náufragos
y que no hay náufrago
que no busque,
alguna vez,
una guarida.

El poeta puede

El poeta puede ver el beso
medio lleno o medio vacío
El poeta lima
El poeta lame
El poeta no tiene lema
El poeta le busca todas las vueltas a Roma
rema que te rema
rima que te rima
de ramo en ramo
El poeta puede volar por los aires
y estrellarse en el cielo.
Acaso entonces se da cuenta:
su poema ha llegado a su ocaso.