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Como loco

Nadie hablará de nosotros si no hallamos puerto,
hay congelados derretidos y gente que muere de frío,
hay abogados y aguacates
no son lo mismo en mi idioma
unos defenderán a un acusado,
otros intentarán salvar a una ensalada
qué aliño más raro
estos versos improvisados
repletos de incertidumbres y confusión
¿quién fue Confucio?
no me digas cuánto sabes,
háblame de tus carencias
porque juntos podemos hacer puzzles
y dibujar nuevas piezas
sin ser tu peón
sin saber yo jugar al ajedrez
está claro que quieren hundir la flota
D2 tocado, 4C hundido
juegos de tablero
¿quién es quién?
¿tengo edad para jugar?
¿tengo edad para aprender a perder,
para saber cómo ganar incluso perdiendo?
Madurez,hay en las manzanas
y manzanas en los bailes
de los huertos con viento
¿existe un límite de tiempo para el tiempo?
¿puedo ser yo mismo sin ser yo mismo?
dicen que tus labios son veneno
y si los toco, no quiero antídotos
quiero riesgo
y a la vez peco de cobarde
para quién escribo
¿es mi ego lo que muevo?
podría hablarte del otoño y del invierno
hablar de lo moral y lo divino
y entonces emborracharme de palabras
resaca de letras,
cocido a fuego lento
sueño despierto,despierto duermo.
Como loco
es el título de una canción
y de esta sinrazón
pues no hay razones para escribir
esto que escribo en los días nublados
de octubre de Hanoi.
Pronto cambiará la hora.
Aquí no.

Comentarios

Miguel Cobo ha dicho que…
¡Buen cóctel, Alfonso!: Cazador solitario, aceite de sensibilidad, palabras efervescentes, GPS del corazón, brújula sin norte, caligrafía del tiempo...Agítese suavemente y léase del tirón.

Y un abrazo
Ene ha dicho que…
"en los bailes
de los huertos con viento"

Abrazos.
Marinus. ha dicho que…
como loco baile mucho que las cosas duran poco...

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Veo en un pequeño recuadro
que ahora eres amiga de
Brian y Marcella
y que a las nueve de este otoño
irás a beber melancolía
de once grados con Luis.

Descubro que te gusta
pisar los charcos
cuando llueve
y que detestas los inviernos
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Aunque ya no hablo contigo,
conozco tu ciudad actual
y recuerdo cuál fue tu origen,
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y te gusta prender fuego
al calendario si te arrastra
la nostalgia en primavera.

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y te seducen los viejos cafés
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Trece febreros y dos días

Han pasado trece febreros.
Trece febreros y dos días.
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Hoy,
trece febreros y dos días después
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y que no hay náufrago
que no busque,
alguna vez,
una guarida.

El poeta puede

El poeta puede ver el beso
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rima que te rima
de ramo en ramo
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Acaso entonces se da cuenta:
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