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Asesinato de un joven poeta

"La afirmación de la vida no puede ir sin el pensamiento de la muerte, sin la atención más vigilante, responsable, incluso sitiadora, obsesionada de este final que no llega a llegar" (Jaques Derrida)



Te arrebataron la vida,
de madrugada.

Te arrebataron la vida,
a cuchilladas.

Te arrebataron la vida,
Salvador.

No te conozco, joven poeta,
pero sé que te arrebataron la vida
inesperada
injusta y
vilmente
un jueves,
de madrugada,
a cuchilladas,
por una puta bicicleta.

Salvador, se salvaron tus versos.
Te escribo en presente, porque así
te leerán ahora y siempre.

(Hanoi, 2 de octubre de 2011)

El joven poeta valenciano Salvador Iborra (33 años) murió acuchillado por dos ladrones de bicicletas la madrugada del jueves pasado. Ocurrió en la puerta de su casa, en el barrio Gótico de Barcelona. Yo no lo conocía.
http://www.elpais.com/articulo/espana/asesinato/poeta/elpepiesp/20111002elpepinac_16/Tes

Como dice una de las notas que han dejado en la puerta de su casa, junto a velas, rosas y claveles, "supongo que este es el libro de condolencias de un poeta del siglo XXI": salvadoriborra.blogspot.com. Descanse en paz.

Este es un poema que le escribió ayer mismo Antonio Casares

Salvador iborra

Triste destino el suyo, tristísimo
vivir en una época en que valen
las cosas mucho más que los humanos.
Triste es tener que escribir estos versos
en recuerdo de alguien que no conozco
para dar testimonio de su muerte
y hablar de una absurda tragedia.
¿Quién le cantará ahora a la belleza?
Sólo escucho un largo lamento
de dolor en medio de la noche,
en la infinita soledad del mundo,
por el asesinato de un poeta.
Tenía la misma edad de Cristo,
tenía el mismo nombre: Salvador...

(Santander, 1 de octubre de 2011)

Comentarios

José Luis Día. "Chusé" ha dicho que…
Sobrecogido por tu trágico destino. No te conocimos, ahora a través de tu final, y de tus versos, mi corazón languidece por la tragedia. Vive para siempre, vive, Salvador.
Anónimo ha dicho que…
No conoci a Salvador,pero siento mucho su muerte.Primero que nada dar mi condolencias a su familia.Repugna que una persona (por llamarlo de alguna manera)decida sobre la muerte de otra y se convierta en verdugo.Tambien siempre asombra la distancia infima entre la vida y la muerte.Siento mucho su muerte.Queda su obra,sus versos,su espiritu.

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El poeta puede

El poeta puede ver el beso
medio lleno o medio vacío
El poeta lima
El poeta lame
El poeta no tiene lema
El poeta le busca todas las vueltas a Roma
rema que te rema
rima que te rima
de ramo en ramo
El poeta puede volar por los aires
y estrellarse en el cielo.
Acaso entonces se da cuenta:
su poema ha llegado a su ocaso.

Mañana iremos todos juntos a comer croquetas

Estaba en Madrid. Tenía un trabajo bonito y mal pagado. Vivía rodeado de libros, de viejas y de nuevas historias. Esa tarde era un parque y primavera. Una llamada cerró el parque y nubló el cielo. No quiero escribir aquí sobre las lágrimas que recorrieron aquel trayecto de vuelta a casa. Me niego.

Yo escribo aquí sobre el río de generosidad que se desbordaba siempre a tu paso. Me gustaría hablar también de la lluvia. En tu casa diluviaban besos. Yo he crecido regado por tu cariño y tu alegría.

Han pasado seis años y tu río no se seca porque siempre llueves, abuela.

Me gustaría mucho decirte que soy feliz y que mañana, después de misa con zapatos nuevos, iremos todos juntos a comer croquetas.





Tarde de frío

El domingo tirita
cuando se hace de noche
y sabe que su tiempo aquí se acaba.

Bicicletas de invierno
reclaman su condición de juguete de verano
y las manos en el manillar
suplican guantes a Dios.

La lluvia
se presenta en la escena
sin tarjeta de invitación.
La dejan pasar
a pesar de eso.

No hay manual para calles mojadas
cansadas de asfalto
ni instrucciones para sortear
charcos.

Pedales y frenos.
Luces.
Intermitentes.

Algún día el viento
te dirá algo.