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Diciembre, te toca cerrar la puerta:
atrás dejaste un noviembre agridulce,
de maletas quebradizas y besos invisibles
un octubre que se perdió entre hojas,
días de palabras liberadas y condes indecisos;
septiembre supo a reencuentros furtivos,
a amistades embriagadas
fieles, pero efímeras;
me robaron agosto tras alejarme de mi orilla
olas suaves del sur
borradas tras espumas doradas y borrosas;
las melodías inundaron julio,
las ciudades susurraban versos al oído;
incierto y decolocado me encontró junio
vagaba por las calles guiado por los gritos;
en mayo no hubo fotos,
el carrusel no dejaba de dar vueltas
y el camino hacía eses;
abril fue azul,
sonaban los Beatles tras navegar mares negros
de Europa a Asia, descalzo y sorprendido;
el francés conquistó marzo,
je, tu, il, elle, nous, vous, ils, elles
una bici sueca me paseó en febrero
y Viena me embrujó sin avisar;
en enero se abrió la puerta
que hoy cierras, doce.

Comentarios

Anónimo ha dicho que…
une autre année s'en va, mais on reste, on reste.

Te quiero Fon!
phj
Janaina Brum ha dicho que…
Precioso poema...
Carmen Belén ha dicho que…
Qué quieres que te diga Alfonso?? Ya sabes lo que opino de tus poemas!! Impresionante. Me ha encantado!! Sigue así para poder llenar con palabras sentidas los momentos sin sentido!. Un besazo. muaka!

Entradas populares de este blog

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Veo en un pequeño recuadro
que ahora eres amiga de
Brian y Marcella
y que a las nueve de este otoño
irás a beber melancolía
de once grados con Luis.

Descubro que te gusta
pisar los charcos
cuando llueve
y que detestas los inviernos
en abril.

Aunque ya no hablo contigo,
conozco tu ciudad actual
y recuerdo cuál fue tu origen,
que cumples años en diciembre
y te gusta prender fuego
al calendario si te arrastra
la nostalgia en primavera.

Últimamente has viajado a Lisboa,
intuyo que te mecen los tranvías
y te seducen los viejos cafés
color sepia.
Lo sé por tu fotografía
en aquella calle de Bruselas,
donde Magritte fumaba en pipa dorada.

Sueles cambiar de cara a menudo,
me divierten tus gafas de sol
en noviembre
y disfruto con tu colección de sonrisas
o el último vestido azul
que guardas en tu perfil.

Vuelves a estar soltera,
aunque te acompañan ciento veinte
comentarios por debajo
dándote ánimos
y diciendo que él era un idiota.

Aún tiritas cuando alguien te habla
del pasado.
Por eso has borrado mi felicitación
de cumpleaños
y ha…

El poeta puede

El poeta puede ver el beso
medio lleno o medio vacío
El poeta lima
El poeta lame
El poeta no tiene lema
El poeta le busca todas las vueltas a Roma
rema que te rema
rima que te rima
de ramo en ramo
El poeta puede volar por los aires
y estrellarse en el cielo.
Acaso entonces se da cuenta:
su poema ha llegado a su ocaso.

El Capitán Nemo

En la casa de mis abuelos se escondía el Nautilus. Recuerdo ahora, muchos años después, aquellas cintas Betamax y el viejo vídeo gracias al cual Omar Sharif aparecía en la pantalla del televisor convertido en el Capitán Nemo. Yo entonces no sabía quién era Omar Sharif, pero sí que alucinaba con las aventuras del Capitán Nemo sumergido en las profundidades del mar, al mando de aquel fantástico submarino. Sentía una mezcla de admiración, miedo y curiosidad hacia el personaje, hacia sus aventuras. Mejor dicho, eso es lo que creo hoy que sentía en aquel momento. La música inicial era hipnotizadora y ha llegado hoy con un billete de regreso a mi infancia.

¿Estaba ahí el espíritu de mi germen viajero? ¿En esa mezcla de curiosidad y cobardía? ¿En querer mirar y esconderse al mismo tiempo? La respuesta es, como la isla de Verne, misteriosa. Y me gustaría mucho conocerla, pero no me atrevo a responderla.

https://www.youtube.com/watch?v=6jVEOlPVRWM