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Missing



Está bailando todo a mi alrededor,
este mes se llama junio
y tú no sabes decirme cuánto durará el verano.

Amanecer ahora es abrir la ventana
y correr las cortinas. Así de simple.

Hay un ballet de bragas de colores
y copas de árboles. Está el viento y el cielo gris.

Todo el mundo busca el sol. Quema
pensar que un día te asomes y no esté.

La canción triste anuncia despedidas,
no vi el último tránsito de Venus
de nuestras vidas,
pero tú seguirás siendo bella en los adioses.




Comentarios

Rodolfo Serrano ha dicho que…
Alfonso, me ha parecido brillante y tan real esa imagen del ballet de bragas y copas de árboles, ¿quién no lo tiene ante su ventana, pero ¿quién es capaz de cantarlo?
Marinus. ha dicho que…
Iba a comentar algo parecido al comentario de Rodolfo... esa imagen es muy importante y se queda adherida en algún sitio de la cabeza!!

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El poeta puede

El poeta puede ver el beso
medio lleno o medio vacío
El poeta lima
El poeta lame
El poeta no tiene lema
El poeta le busca todas las vueltas a Roma
rema que te rema
rima que te rima
de ramo en ramo
El poeta puede volar por los aires
y estrellarse en el cielo.
Acaso entonces se da cuenta:
su poema ha llegado a su ocaso.

Mañana iremos todos juntos a comer croquetas

Estaba en Madrid. Tenía un trabajo bonito y mal pagado. Vivía rodeado de libros, de viejas y de nuevas historias. Esa tarde era un parque y primavera. Una llamada cerró el parque y nubló el cielo. No quiero escribir aquí sobre las lágrimas que recorrieron aquel trayecto de vuelta a casa. Me niego.

Yo escribo aquí sobre el río de generosidad que se desbordaba siempre a tu paso. Me gustaría hablar también de la lluvia. En tu casa diluviaban besos. Yo he crecido regado por tu cariño y tu alegría.

Han pasado seis años y tu río no se seca porque siempre llueves, abuela.

Me gustaría mucho decirte que soy feliz y que mañana, después de misa con zapatos nuevos, iremos todos juntos a comer croquetas.





Tarde de frío

El domingo tirita
cuando se hace de noche
y sabe que su tiempo aquí se acaba.

Bicicletas de invierno
reclaman su condición de juguete de verano
y las manos en el manillar
suplican guantes a Dios.

La lluvia
se presenta en la escena
sin tarjeta de invitación.
La dejan pasar
a pesar de eso.

No hay manual para calles mojadas
cansadas de asfalto
ni instrucciones para sortear
charcos.

Pedales y frenos.
Luces.
Intermitentes.

Algún día el viento
te dirá algo.