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Querría mentirte



Son las seis
y es tarde,
final de este invierno.

El cielo adormilado
comienza a echar el telón otro día.

Pronto aparecerá un nuevo escenario
de luces, faros y tímidas lunas
mientras el guión se desdibuja cada vez más.

¿Habrá salido el sol donde no debe llover más?
¿Habrá llovido allí donde el sol asfixia?

Querría escribir de tantas cosas,
pero se me traba la lengua,
se me enredan los dedos.

Querría contar que afuera, en la calle,
las plazas no están condenadas
a prisión incondicional,
que lo único que puede estallar esta noche
es una sonrisa
que han clausurado el ciclo temático
de bombas, desahucios y crímenes.

Querría mentirte.

Comentarios

Miguel Cobo ha dicho que…
El deseo tan humano de mentir se da de bruces con las palabras que, como las tuyas, brotan del corazón, son tan de verdad.

Un abrazo, fils
Alfonso C. Cobo Espejo ha dicho que…
Merci, papá. Está todo demasiado revuelto, ¿no? El aceite salta de la sartén. Eso es peligroso. De todas formas, hay que ser optimistas. abrazos
Ro ha dicho que…
bravo tardío.
se lo acabo de leer a elena.
un beso

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Veo en un pequeño recuadro
que ahora eres amiga de
Brian y Marcella
y que a las nueve de este otoño
irás a beber melancolía
de once grados con Luis.

Descubro que te gusta
pisar los charcos
cuando llueve
y que detestas los inviernos
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Instantánea nocturno-sonora de verano en Katmandú

Los aviones vuelan por la noche en Katmandú
como si volaran más cerca todavía
de lo que vuelan.

Los cláxones suenan por la noche en Katmandú
Como si sonaran más cerca todavía
de lo que suenan.

Los perros ladran por la noche en Katmandú
como si ladraran más cerca todavía
de lo que ladran.

Las ranas croan por la noche en Katmandú
como si croaran más cerca todavía
de lo que croan.

Los grillos grillan por la noche en Katmandú
como si grillaran más cerca todavía
de lo que grillan.

La lluvia cae por la noche en Katmandú
como si cayera más cerca todavía
de lo que cae.