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Invierno



Hace frío aquí dentro,
me has llenado el cuerpo de diciembre
y nunca me has contado los secretos
de la nieve.

No escalo frío
y fuera están el vértigo y la sal.

Es verdad que podría ser invierno
en cualquier parte
cuando tú callas.

Vivimos a la intemperie.

Comentarios

JOAN ha dicho que…
El silencio de una persona, o sus palabras más frías q otras veces pueden convertir el verano más asoleado en el invierno más helado del planeta...

Buena canción, muy relajante!!

Un placer haber encontrado este rincón donde poder leer y aprender, ya no dejaré de sacar por aquí la cabeza!
Alfonso C. Cobo Espejo ha dicho que…
Gracias Joan. Saqué la idea, entre otras cosas, de un bello texto de Orhan Pamuk, "El silencio de la nieve".

La canción es de una película coreana preciosa, muy poética. Se llama "Air Doll". Te la recomiendo. Tiene un monólogo impresionante.

Un abrazo y gracias por asomarte por aquí.
Soltando Letras ha dicho que…
Bellos versos. Me alegro de haberme encontrado con tu blog.
Miguel Cobo ha dicho que…
Los corazones solitarios son propensos al frío. Ellos adelantan el invierno a noviembre. Pero nunca se congelan.

Un abrazo, fils
Alfonso C. Cobo Espejo ha dicho que…
"Soltando letras" y yo me alegro de que lo hayas encontrado y "sueltes" tus letras por aquí.

Un abrazo.

...................................

Imposible que se congelen con un abrigo tan bueno como el tuyo. Un abrazo, papá.

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Veo en un pequeño recuadro
que ahora eres amiga de
Brian y Marcella
y que a las nueve de este otoño
irás a beber melancolía
de once grados con Luis.

Descubro que te gusta
pisar los charcos
cuando llueve
y que detestas los inviernos
en abril.

Aunque ya no hablo contigo,
conozco tu ciudad actual
y recuerdo cuál fue tu origen,
que cumples años en diciembre
y te gusta prender fuego
al calendario si te arrastra
la nostalgia en primavera.

Últimamente has viajado a Lisboa,
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y te seducen los viejos cafés
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en aquella calle de Bruselas,
donde Magritte fumaba en pipa dorada.

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en noviembre
y disfruto con tu colección de sonrisas
o el último vestido azul
que guardas en tu perfil.

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aunque te acompañan ciento veinte
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Abuelo Paco

En memoria de mi querido abuelo Paco,
que se marchó hace 24 años.


Siete años
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la palabra muerte.
Así que pinté
a mi abuelo en
un dibujo:
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deambula entre la carretera
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Todo eso fue después,
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en que empecé a andar,
pero todavía sé mirar de pequeño
y levantar la cabeza
para ver personas grandes.
Yo te encuentro así, abuelo.

Trece febreros y dos días

Han pasado trece febreros.
Trece febreros y dos días.
El invierno era entonces distinto.
Más largo,
más frío.
Yo era un joven de secano
que buscaba mensajes en el mar.
Hoy,
trece febreros y dos días después
sé que no hay guaridas para náufragos
y que no hay náufrago
que no busque,
alguna vez,
una guarida.