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Como todos los demás

Soy vulgar, muy vulgar.
He caído en lo fácil:
envenenarme con tu mirada,
jugar con tus risas,
acariciarte la oreja
y darte papeles de actriz principal
al cerrar los ojos cada noche.
Lo complicado,
el reto,
lo original
era no arder en la hoguera,
era no enamorarme de ti.
Caí en la trampa,
como todos los demás.

(Recomendación: mientras lees esto, escucha los primeros minutos de "While they were sleeping", de The only easy day was yesterday). Después, préndele fuego a estos versos y conviértelos en ceniza -como voy a hacer yo-)

Comentarios

Réquiem por Amor ha dicho que…
En primer lugar felicitarte por la publicación. Espero que te pique el gusanillo y te pongas a escribir como un loco. En segundo lugar me encanta este poema, me hubiera encantado parirlo yo hace solo un par de meses, con eso te lo digo to, y la canción es la guinda.
Y en trigésimo lugar decirte "poesía:la gota de agua que busca el mar". Me alegra que alguien rescate la importancia de eso.
Te veré en los libros, saludos del sur.

Un saludo del sur
Isabel González ha dicho que…
Felicidades por tu blog, bienvenido al club, de tal palo...

Un abrazo,

Isabel
QuietBrown ha dicho que…
Mejor dejarse llevar a veces por lo fácil que luchar contra el oleaje...

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Facebook

Veo en un pequeño recuadro
que ahora eres amiga de
Brian y Marcella
y que a las nueve de este otoño
irás a beber melancolía
de once grados con Luis.

Descubro que te gusta
pisar los charcos
cuando llueve
y que detestas los inviernos
en abril.

Aunque ya no hablo contigo,
conozco tu ciudad actual
y recuerdo cuál fue tu origen,
que cumples años en diciembre
y te gusta prender fuego
al calendario si te arrastra
la nostalgia en primavera.

Últimamente has viajado a Lisboa,
intuyo que te mecen los tranvías
y te seducen los viejos cafés
color sepia.
Lo sé por tu fotografía
en aquella calle de Bruselas,
donde Magritte fumaba en pipa dorada.

Sueles cambiar de cara a menudo,
me divierten tus gafas de sol
en noviembre
y disfruto con tu colección de sonrisas
o el último vestido azul
que guardas en tu perfil.

Vuelves a estar soltera,
aunque te acompañan ciento veinte
comentarios por debajo
dándote ánimos
y diciendo que él era un idiota.

Aún tiritas cuando alguien te habla
del pasado.
Por eso has borrado mi felicitación
de cumpleaños
y ha…

Abuelo Paco

En memoria de mi querido abuelo Paco,
que se marchó hace 24 años.


Siete años
y era invierno.
Yo aún no lo sabía.
Con esa edad
nadie te enseña
a escribir
la palabra muerte.
Así que pinté
a mi abuelo en
un dibujo:
estaba rodeado
de sí mismo
y podía flotar
encima de las nubes.
Yo las pinté blancas,
sin saber
que era un día gris.
Hoy tengo ya memoria.
Puedo incluso perderla
o inventarla.
Yo recuerdo a un loco
con una bolsa de supermercado
en la cabeza.
También recuerdo a otro,
a las afueras del pueblo.
Cigarro en boca,
deambula entre la carretera
y los olivares.
Todo eso fue después,
cuando ya no estaba él.
Se me olvida el día
en que empecé a andar,
pero todavía sé mirar de pequeño
y levantar la cabeza
para ver personas grandes.
Yo te encuentro así, abuelo.

Trece febreros y dos días

Han pasado trece febreros.
Trece febreros y dos días.
El invierno era entonces distinto.
Más largo,
más frío.
Yo era un joven de secano
que buscaba mensajes en el mar.
Hoy,
trece febreros y dos días después
sé que no hay guaridas para náufragos
y que no hay náufrago
que no busque,
alguna vez,
una guarida.