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Geografía

Limito al norte con tus montañas,
más allá de ellas están tus labios
y tu luz.
Limito al oeste con tu lado salvaje,
ese que juega a hacer caricias
sólo con las uñas.
Limito al este con tu vértigo,
que araña a veces si hay tormenta,
pero es abrigo si nieva.
Limito al sur con tu cueva,
húmeda, pero cálida
el sur del sur ya no me importa
y además está repetido.

Comentarios

ángel ha dicho que…
Me recuerda a un espléndido poema de Alberti, aunque la voz nueva tiene una textura diferente.


Saludos...
ángel ha dicho que…
Perdón por la errata, no es de Alberti sino de León Felipe:

Mi vida limita al norte
con la muerte.
Al sur, con mi madre herida.
A la derecha, mi amo
contabilizando el aire.
A la izquierda tu sonrisa,
amiga de amar, amante.




Gracias por tu comentario en mi espacio, ya tuyo
Réquiem por Amor ha dicho que…
que grande!!! encontre este poema escrito en un papel en la mesa de una terraza de un bar donde había currado. Me gustó tanto que le eché una foto que aún conservo.
Enhorabuena me hizo sonreir mucho mucho mucho y lo estuve enseñando a todo el mundo!!
Alfonso C. Cobo Espejo ha dicho que…
Paisano, réquiem por amor. Mil gracias por tu comentario. En especial por este de Geografía, pues tu historia es en sí misma literatura en estado puro. Un abrazo

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Veo en un pequeño recuadro
que ahora eres amiga de
Brian y Marcella
y que a las nueve de este otoño
irás a beber melancolía
de once grados con Luis.

Descubro que te gusta
pisar los charcos
cuando llueve
y que detestas los inviernos
en abril.

Aunque ya no hablo contigo,
conozco tu ciudad actual
y recuerdo cuál fue tu origen,
que cumples años en diciembre
y te gusta prender fuego
al calendario si te arrastra
la nostalgia en primavera.

Últimamente has viajado a Lisboa,
intuyo que te mecen los tranvías
y te seducen los viejos cafés
color sepia.
Lo sé por tu fotografía
en aquella calle de Bruselas,
donde Magritte fumaba en pipa dorada.

Sueles cambiar de cara a menudo,
me divierten tus gafas de sol
en noviembre
y disfruto con tu colección de sonrisas
o el último vestido azul
que guardas en tu perfil.

Vuelves a estar soltera,
aunque te acompañan ciento veinte
comentarios por debajo
dándote ánimos
y diciendo que él era un idiota.

Aún tiritas cuando alguien te habla
del pasado.
Por eso has borrado mi felicitación
de cumpleaños
y ha…

Trece febreros y dos días

Han pasado trece febreros.
Trece febreros y dos días.
El invierno era entonces distinto.
Más largo,
más frío.
Yo era un joven de secano
que buscaba mensajes en el mar.
Hoy,
trece febreros y dos días después
sé que no hay guaridas para náufragos
y que no hay náufrago
que no busque,
alguna vez,
una guarida.

El poeta puede

El poeta puede ver el beso
medio lleno o medio vacío
El poeta lima
El poeta lame
El poeta no tiene lema
El poeta le busca todas las vueltas a Roma
rema que te rema
rima que te rima
de ramo en ramo
El poeta puede volar por los aires
y estrellarse en el cielo.
Acaso entonces se da cuenta:
su poema ha llegado a su ocaso.