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La curiosidad del verano del 78

Dos años después, en el mismo país y casi en las mismas fechas vuelvo a escuchar esa música que me cautivó en una solitaria noche de invierno en Lyon. Recuerdo que ese día me apetecía estar solo. Curiosamente, este fin de semana también decidí quedarme solo. Sí, es curioso. Esta mañana me desperté tarde y me fui al cine privado (que no es otro que mi ordenador). Desde un pequeño pueblo del Loira, descubrí la vida secreta de las palabras, destapé las heridas de la guerra de los Balcanes, viajé al Mayo del 68 francés acompañado por Bertolucci y sus Soñadores. Al despertar revolucionario, siguió el drama del tráfico de drogas en Colombia. Después, volví a Europa para decirle adiós a Lenin.
Se puede viajar muy lejos y de formas muy diferentes y la melodía de una canción puede repetirse donde menos te imagines.

(Summer 78-Yann Tiersen)

Comentarios

Anónimo ha dicho que…
la musique...
Anónimo ha dicho que…
Ya lo dijo Ernesto Sábato: "Siempre es levemente siniestro volver a los lugares que han sido testigos de un instante de perfección".

PS. No more 34 man :P

Entradas populares de este blog

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Veo en un pequeño recuadro
que ahora eres amiga de
Brian y Marcella
y que a las nueve de este otoño
irás a beber melancolía
de once grados con Luis.

Descubro que te gusta
pisar los charcos
cuando llueve
y que detestas los inviernos
en abril.

Aunque ya no hablo contigo,
conozco tu ciudad actual
y recuerdo cuál fue tu origen,
que cumples años en diciembre
y te gusta prender fuego
al calendario si te arrastra
la nostalgia en primavera.

Últimamente has viajado a Lisboa,
intuyo que te mecen los tranvías
y te seducen los viejos cafés
color sepia.
Lo sé por tu fotografía
en aquella calle de Bruselas,
donde Magritte fumaba en pipa dorada.

Sueles cambiar de cara a menudo,
me divierten tus gafas de sol
en noviembre
y disfruto con tu colección de sonrisas
o el último vestido azul
que guardas en tu perfil.

Vuelves a estar soltera,
aunque te acompañan ciento veinte
comentarios por debajo
dándote ánimos
y diciendo que él era un idiota.

Aún tiritas cuando alguien te habla
del pasado.
Por eso has borrado mi felicitación
de cumpleaños
y ha…

Abuelo Paco

En memoria de mi querido abuelo Paco,
que se marchó hace 24 años.


Siete años
y era invierno.
Yo aún no lo sabía.
Con esa edad
nadie te enseña
a escribir
la palabra muerte.
Así que pinté
a mi abuelo en
un dibujo:
estaba rodeado
de sí mismo
y podía flotar
encima de las nubes.
Yo las pinté blancas,
sin saber
que era un día gris.
Hoy tengo ya memoria.
Puedo incluso perderla
o inventarla.
Yo recuerdo a un loco
con una bolsa de supermercado
en la cabeza.
También recuerdo a otro,
a las afueras del pueblo.
Cigarro en boca,
deambula entre la carretera
y los olivares.
Todo eso fue después,
cuando ya no estaba él.
Se me olvida el día
en que empecé a andar,
pero todavía sé mirar de pequeño
y levantar la cabeza
para ver personas grandes.
Yo te encuentro así, abuelo.

Trece febreros y dos días

Han pasado trece febreros.
Trece febreros y dos días.
El invierno era entonces distinto.
Más largo,
más frío.
Yo era un joven de secano
que buscaba mensajes en el mar.
Hoy,
trece febreros y dos días después
sé que no hay guaridas para náufragos
y que no hay náufrago
que no busque,
alguna vez,
una guarida.