tag:blogger.com,1999:blog-108631352024-03-14T15:15:56.640+01:00El primer atún de UlisesLa guarida de los náufragos ©Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.comBlogger285125tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-40557796712156592822017-03-21T14:36:00.000+01:002017-03-21T14:36:28.688+01:00El poeta puedeEl poeta puede ver el beso<br />
medio lleno o medio vacío<br />
El poeta lima<br />
El poeta lame<br />
El poeta no tiene lema<br />
El poeta le busca todas las vueltas a Roma<br />
rema que te rema<br />
rima que te rima<br />
de ramo en ramo<br />
El poeta puede volar por los aires<br />
y estrellarse en el cielo.<br />
Acaso entonces se da cuenta:<br />
su poema ha llegado a su ocaso.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-43261332784905292572017-02-17T04:45:00.000+01:002017-02-17T04:47:24.370+01:00Trece febreros y dos díasHan pasado trece febreros.<br />
Trece febreros y dos días.<br />
El invierno era entonces distinto.<br />
Más largo,<br />
más frío.<br />
Yo era un joven de secano<br />
que buscaba mensajes en el mar.<br />
Hoy,<br />
trece febreros y dos días después<br />
sé que no hay guaridas para náufragos<br />
y que no hay náufrago <br />
que no busque, <br />
alguna vez, <br />
una guarida.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-43898166065891865032017-01-28T07:45:00.000+01:002017-01-28T07:45:17.980+01:00Ver-SOS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP0oGdgt4Ncvpw_YOAEiHEIOphEvAqip0-syr1GEQzs6PRZRIXbHZbTjQaVPJPiiVfxWu8MqCyR-BTsGIyZJIkQc2jdSb_jUV79ICuGC8nzhtOrcowapaNu21U7fHdt-ps0jISgw/s1600/sisifo.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP0oGdgt4Ncvpw_YOAEiHEIOphEvAqip0-syr1GEQzs6PRZRIXbHZbTjQaVPJPiiVfxWu8MqCyR-BTsGIyZJIkQc2jdSb_jUV79ICuGC8nzhtOrcowapaNu21U7fHdt-ps0jISgw/s320/sisifo.jpg" width="320" height="251" /></a><br />
<br />
El año pasado participé en un Concurso Internacional de Micro-poesía. Había que presentar 3 poemas breves. Nunca me respondieron ni hubo fallo alguno. Por desgracia, estos ver-SOS no han caducado. Al contrario, se les han sumado la nieve, el frío y más abandono. El tuyo, el mío. El de muchos, mirando hacia otro lado.<br />
<br />
<b>I El inframundo</b><br />
<br />
Tú aún no lo sabes<br />
pero acabas de nacer<br />
y te llamas Sísifo.<br />
Este lugar hostil<br />
hecho de lluvia y barro<br />
es y no es tu casa.<br />
<br />
<b>II Vida oscura</b><br />
<br />
Mira hacia arriba<br />
y ve la luna llena<br />
mira hacia abajo<br />
y ve sus manos vacías,<br />
sus pies descalzos.<br />
Es de noche todo el día.<br />
<br />
<b>III Diccionario de miedos de un niño sirio</b><br />
<br />
Bombas, sonido y ruido de<br />
Mar-lluvia-río, agua de<br />
Tiendas, campamento de<br />
Tren, vías de<br />
Barro, suelos y caminos de<br />
Espinas, vallas de<br />
<br />
<br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-88805608367295143142017-01-24T16:35:00.003+01:002017-01-24T16:37:07.427+01:00El Capitán Nemo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY4Y2z54467yO9Bmc3EaIZM73TRI-JoWJhiHiiH0ZTIfyKsaBPEyrrtYro_YWuew8vI7RYQUuW_B2fDox_Pb-G7haQ-HhZ0THMUbGds5XH7i2fehGVxaFcU7-2053muiZyTuxZBw/s1600/Capit%25C3%25A1n_Nemo.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY4Y2z54467yO9Bmc3EaIZM73TRI-JoWJhiHiiH0ZTIfyKsaBPEyrrtYro_YWuew8vI7RYQUuW_B2fDox_Pb-G7haQ-HhZ0THMUbGds5XH7i2fehGVxaFcU7-2053muiZyTuxZBw/s640/Capit%25C3%25A1n_Nemo.jpg" width="640" height="355" /></a><br />
<br />
En la casa de mis abuelos se escondía el Nautilus. Recuerdo ahora, muchos años después, aquellas cintas Betamax y el viejo vídeo gracias al cual Omar Sharif aparecía en la pantalla del televisor convertido en el Capitán Nemo. Yo entonces no sabía quién era Omar Sharif, pero sí que alucinaba con las aventuras del Capitán Nemo sumergido en las profundidades del mar, al mando de aquel fantástico submarino. Sentía una mezcla de admiración, miedo y curiosidad hacia el personaje, hacia sus aventuras. Mejor dicho, eso es lo que creo hoy que sentía en aquel momento. La música inicial era hipnotizadora y ha llegado hoy con un billete de regreso a mi infancia.<br />
<br />
¿Estaba ahí el espíritu de mi germen viajero? ¿En esa mezcla de curiosidad y cobardía? ¿En querer mirar y esconderse al mismo tiempo? La respuesta es, como la isla de Verne, misteriosa. Y me gustaría mucho conocerla, pero no me atrevo a responderla. <br />
<br />
https://www.youtube.com/watch?v=6jVEOlPVRWMAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-47103846600943264732016-09-16T19:57:00.004+02:002016-09-16T20:03:34.320+02:00Constelación KTMPor las noches hay perros <br />
con la mirada azul<br />
solo la luz de sus ojos<br />
desafía a la oscuridad<br />
de las calles de este valle,<br />
-ciudad de ciudades-<br />
que duerme, sueña y despierta<br />
rodeado de montañas fugaces<br />
que, como estrellas,<br />
aparecen y desaparecen<br />
según los deseos de las nubes.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-90775728348746865572016-09-13T18:19:00.000+02:002016-09-13T18:19:02.139+02:00Immundus<i>“...Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada. <br />
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre,<br />
muriendo la vida, jodidos, rejodidos”</i> (Eduardo Galeano)<br />
<br />
En qué momento decidieron<br />
que el camino adecuado era el incorrecto<br />
y que, escogieras la mano que escogieras,<br />
nunca adivinarías dónde está la moneda. <br />
¿O es que era otro el juego?<br />
Piedra, papel y tijera.<br />
Es una partida macabra en cualquier caso<br />
porque ganan siempre los malos<br />
menos cuando eres tú el malo.<br />
Entonces también te toca perder a ti.<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-51016877372305796472016-08-03T18:32:00.001+02:002016-08-03T18:32:50.809+02:00Instantánea nocturno-sonora de verano en KatmandúLos aviones vuelan por la noche en Katmandú <br />
como si volaran más cerca todavía <br />
de lo que vuelan.<br />
<br />
Los cláxones suenan por la noche en Katmandú<br />
Como si sonaran más cerca todavía<br />
de lo que suenan.<br />
<br />
Los perros ladran por la noche en Katmandú <br />
como si ladraran más cerca todavía <br />
de lo que ladran.<br />
<br />
Las ranas croan por la noche en Katmandú <br />
como si croaran más cerca todavía <br />
de lo que croan.<br />
<br />
Los grillos grillan por la noche en Katmandú<br />
como si grillaran más cerca todavía<br />
de lo que grillan.<br />
<br />
La lluvia cae por la noche en Katmandú<br />
como si cayera más cerca todavía<br />
de lo que cae.<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-75516025830869547692016-06-18T23:49:00.003+02:002016-06-18T23:49:48.840+02:00La papelera<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBrO07aWCnKKtYNI9Y7pI1R8LizpJ5TrfWSOG3I6b0ipCiZyoQIr7_nX9SmSdkjCwbnhzP81It0lEgKD06oR4pcgzQ0eFqzuTj88Q6NQ3k34Q6L_7gd7DSp5JlrFnoHBjFr_64DQ/s1600/Papelera.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBrO07aWCnKKtYNI9Y7pI1R8LizpJ5TrfWSOG3I6b0ipCiZyoQIr7_nX9SmSdkjCwbnhzP81It0lEgKD06oR4pcgzQ0eFqzuTj88Q6NQ3k34Q6L_7gd7DSp5JlrFnoHBjFr_64DQ/s400/Papelera.jpg" /></a><br />
<br />
Tenía 15 años<br />
y todas las hojas eran mías<br />
de los cuadernos, todas<br />
y todos los poemas eran míos<br />
de granos de espinillas, todos<br />
y mías eran las antologías<br />
todas bolas de papel, todas<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-25804845625918495962016-04-09T00:48:00.002+02:002016-04-09T00:55:53.398+02:00Asuntos pendientesCada noche,<br />
al terminar el día,<br />
hago balance <br />
de todo lo que tenía que hacer<br />
y no he hecho.<br />
Suelo ver amanecer.<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-27499908927562206242016-02-18T18:38:00.001+01:002016-02-18T18:38:43.332+01:00Once<iframe width="420" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/S6pTASFwSZ0" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br />
<br />
Una vez el mar<br />
Una vez Martina<br />
Una vez Ulises<br />
Una vez el viaje<br />
Una vez el misterio<br />
Una vez las ciudades<br />
Una vez el tiempo<br />
Una vez los latidos<br />
Una vez la revolución<br />
Una vez el amor<br />
Una vez y siempre, la poesía.<br />
<br />
"Once" en inglés significa "una vez"<br />
Once son los años que cumple "El primer atún de Ulises" desde que, una vez, comencé a escribir. <br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-44675946862524015632016-02-11T18:29:00.000+01:002016-02-11T18:35:13.592+01:00Inspiración<i>Hoy como todos los días he reservado<br />
el tiempo necesario para no hacer nada<br />
de nada (Raymond Carver).</i><br />
<br />
Quiero escribir, al menos, un poema como Raymond Carver,<br />
sentarme delante de un cuaderno a perder mi tiempo <br />
con la vanidad precisa <br />
y el deseo de que tú también pierdas parte del tuyo,<br />
lo lamentes después y lances desconsolado un grito de rabia<br />
que silencie el aullido de Alan Ginsberg.<br />
Grita de rabia por no encontrar esos versos limpios y escogidos<br />
rimados con maestría, pronunciados y leídos con delicadeza.<br />
Aquí no. Esto es un bosque enmarañado de palabras elegidas <br />
al azar por aquello que Breton vino a llamar escritura automática;<br />
una melodía desacorde, sin ritmo <br />
que nada tiene que ver con el acierto y la virtud del bueno de Ludovico. <br />
¿O de verdad piensas que esto es algo que yo he reflexionado?<br />
No creo que llegues a ser tan iluso.<br />
No busques aquí la gran belleza, Sorrentino. No la busques.<br />
No está. Esto es un abuso de la tinta sobre el papel. <br />
Palabras que desvirgan al papel, que lo ensucian <br />
y lo manchan de pretensiones inútiles, de sueños huecos. <br />
Algunas palabras sobrevivirán (las he tachado). Son afortunadas <br />
porque no serán parte de esto. <br />
Palabras libres que no podrán ser imputadas, investigadas <br />
o puestas en relación alguna con esta trama de impulsos <br />
que se alarga irremediablemente por la idea bretoniana.<br />
Ya está bien.<br />
No sigas. Corta y cambia. Da paso a publicidad.<br />
Cambia tu registro, pero no te dejes registrar<br />
por escribir lo que piensas, por pensar lo que escribes.<br />
¡Da paso a publicidad! Busca unos minutos para recuperarte.<br />
Coge aliento, respira.<br />
Recuerda el comienzo. ¿Cuál era la idea?<br />
Al menos uno. ¡Uno!, como el pobre desgraciado de Carver.<br />
Solo uno.<br />
Pobre desgraciado. Cuando la vida le empezaba a ir bien,<br />
¡el maldito cáncer! Enamorado que estaba…<br />
Y desintoxicado. Por fin, desintoxicado.<br />
Volvemos tras una breve pausa. Búscala ahora.<br />
Quizás te dé tiempo. Adivina su escondite.<br />
Cuenta cien hacia atrás y sal a su encuentro.<br />
Y no hagas trampas. Te conozco. <br />
No despegues la cara de la pared y aprieta bien los ojos. <br />
…Cinco, cuatro, tres, dos, uno, ¡cero!<br />
¡Vamos, sé rápido! El tiempo se acaba. <br />
Vuelves al directo, a la vida real. <br />
Y la vida sigue. Escribe algo. ¡Escríbelo ya!<br />
Escríbelo o aúlla.<br />
Como Ginsberg.<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-76414232127102882152016-01-21T18:31:00.002+01:002016-01-21T18:33:22.074+01:00Los milagros<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCDcEqkoJNdr2icNDvLUK17jgGwI7U5_SBHvMcHb-Vu1fKqV0aJebY_9MhLfgAZi9n8vJ_zFDrnMzipd4TesshsSsrVvzxH6NmyI25uCZWTYqjlq1ajlXbXzFYcwNAusLRFoaHdw/s1600/IMG_4195.JPG" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCDcEqkoJNdr2icNDvLUK17jgGwI7U5_SBHvMcHb-Vu1fKqV0aJebY_9MhLfgAZi9n8vJ_zFDrnMzipd4TesshsSsrVvzxH6NmyI25uCZWTYqjlq1ajlXbXzFYcwNAusLRFoaHdw/s400/IMG_4195.JPG" /></a><br />
<br />
Frente a la panadería<br />
las mujeres venden aguacate<br />
al hombre blanco de barba y pelo largo<br />
que soy yo<br />
Piensan las mujeres<br />
que me parezco a Jesucristo,<br />
me lo dicen entre risas <br />
mientras colocan en una bolsa pequeña,<br />
transparente, azul y blanca<br />
los tres aguacates que voy a comprar<br />
para abrirlos después y untarlos<br />
en varios de bollos de pan<br />
que serán míos en breve<br />
por ciento cincuenta kwanzas<br />
Me digo a mí mismo que no soy ningún dios, <br />
que este lugar no entiende de milagros,<br />
que aquí la multiplicación de pan por pan <br />
casi siempre es cero<br />
y que la moneda con nombre de río<br />
de un país que llora oro negro<br />
no sabe convertirse en pez.<br />
<br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-76427852637984459712016-01-14T13:02:00.000+01:002016-01-14T13:03:59.793+01:00El náufrago fantasma<i>“La puerta del sueño parece cerrada para siempre”<br />
(Octavio Paz en “Las peras del olmo”)</i><br />
<br />
Náufrago fantasma,<br />
solo el olvido parece recordarte.<br />
Se ríe en tu cara la muerte<br />
dejándote vagar sin timón<br />
por esta vida <br />
que no es vida para ti.<br />
Equilibrista de la nada,<br />
apenas un hilo invisible te sostiene<br />
y maldito ese hilo,<br />
a la dignidad ajeno,<br />
que te mantiene en pie<br />
por las calles de Cuito.<br />
Un día tras otro <br />
es igual al siguiente<br />
en una espiral monótona,<br />
salvaje, diabólica.<br />
¿Y la noche?<br />
La noche es siempre<br />
una parada de autobús abandonada<br />
donde ardes,<br />
sin que el fuego te queme,<br />
en el infierno que te habita.<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-33850287900826472372015-12-11T11:47:00.000+01:002015-12-11T12:00:03.844+01:00Ecuación de segundo grado (in) completa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZrbBqP3Gn9h4ZRE-y-ddJxcFOdPeSOXBw58Xl8Wvw_ZW3okIPOtzhzCtCjORp-9NPuwZCb3dVzDCvLR5frDq2NIiU659IFfH_SSQ9H4wiymUqwnwqoKE6uZ19Rq1Mt14bBaHLnw/s1600/IMG_8236.JPG" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZrbBqP3Gn9h4ZRE-y-ddJxcFOdPeSOXBw58Xl8Wvw_ZW3okIPOtzhzCtCjORp-9NPuwZCb3dVzDCvLR5frDq2NIiU659IFfH_SSQ9H4wiymUqwnwqoKE6uZ19Rq1Mt14bBaHLnw/s400/IMG_8236.JPG" /></a><br />
<i>Escuela en ruinas de la aldea de Canana, municipio de Camacupa. Angola, Octubre 2015. <br />
Foto: Alfon Cobo</i><br />
<br />
<br />
Una mañana de lluvia intermitente<br />
de octubre. Los estudiantes no están. <br />
No hay mesas. No hay sillas.<br />
<br />
Es la escuela. Vacía y triste.<br />
En la pizarra resiste todavía<br />
la última lección de Matemáticas.<br />
<br />
No se escucha a la maestra hablar<br />
entre las cuatro paredes de adobe.<br />
Tampoco el coro de voces infantiles.<br />
<br />
Solo a veces las gotas de lluvia<br />
sobre el techo de uralita<br />
rompen el silencio inmenso.<br />
<br />
<br />
PD: Visité la aldea de Canana el pasado mes de Octubre. La Administradora de Camacupa, municipio al que pertenece esta aldea, inauguraba allí una cantina que tiene como objetivo mejorar las condiciones de vida de sus habitantes, agricultores en su gran mayoría. Durante el acto de inauguración, un joven soba (autoridad tradicional angoleña) pidió la palabra. Le contó a la Administradora que la pequeña escuela de su aldea está a punto de caerse y que los niños no pueden ir a clase. El soba invitó a la Administradora a que viera las pésimas condiciones en que está la escuela y solicitó su ayuda para solucionar este grave problema. La Administradora se comprometió a ello. Yo ya estoy en Europa, inmerso en la vorágine consumista y electoral de estas fechas. Es difícil que regrese a Canana en el futuro, pero espero que la Administradora cumpla pronto su compromiso y la escuela no acabe cayéndose.<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-41306308539647085662015-12-10T18:38:00.003+01:002015-12-10T18:38:55.472+01:00Nhaneca<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfpbmaVPh9PHxNiQ45B1tQEZjl2LU9pDsZl4fxW-2lutovCkHpisf6mkqFXXcqc7uovA9Qe2SyyrKu3kIaHd_uxQgdKiP9H-HFT83m0GU6vXzba3nGDnhINvDnx6hetD65ziqjJg/s1600/IMG_7549.JPG" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfpbmaVPh9PHxNiQ45B1tQEZjl2LU9pDsZl4fxW-2lutovCkHpisf6mkqFXXcqc7uovA9Qe2SyyrKu3kIaHd_uxQgdKiP9H-HFT83m0GU6vXzba3nGDnhINvDnx6hetD65ziqjJg/s400/IMG_7549.JPG" /></a><br />
<i>Chibia, provincia de Huila-Angola. Septiembre 2015. Foto: Alfon Cobo<br />
</i><br />
<br />
Vengo de una tribu blanca del sur de Europa,<br />
<br />
Nací al lado de un río que se llama Guadalquivir <br />
<br />
porque un día, de otro siglo, así lo quisieron nombrar los árabes.<br />
<br />
Ellas pertenecen a una tribu negra del sur de África,<br />
<br />
Nacieron cerca del río Cunene, entre Namibia y Angola.<br />
<br />
Desconozco quién puso ese nombre al río y por qué lo bautizó así.<br />
<br />
Ahora estamos juntos en un espacio pequeño de Chibia,<br />
<br />
una pequeña ciudad de la provincia de Huila. <br />
<br />
Ellas acaban de bailar. <br />
<br />
Yo acabo de sacar la cámara. <br />
<br />
Nos regalamos una colección de miradas extrañas y curiosas.<br />
<br />
Yo miro sus peinados, sus pechos desnudos y caídos, su ropa.<br />
<br />
Supongo que ellas miran mi piel blanca, mi barba, mi ropa.<br />
<br />
Les pregunto, con un gesto, si puedo disparar.<br />
<br />
Una de ellas me mira y sonríe.<br />
<br />
<br />
<i>La tribu "Nhaneka" agrupa a un conjunto de etnias agropastoras del suroeste de Angola. Viven a lo largo del curso del río Cunene y la mayor parte se encuentra en la provincia de Huila. El peinado de sus mujeres, hecho con barro, varía en función de la fase de la vida que atraviesan.</i><br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-58048496690711859542015-12-03T12:11:00.002+01:002015-12-03T12:53:15.127+01:00El Hotel Girao<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidbBgbgwPQmerKy50t9gfG1g9vlNPS2fdKZTibo8aFBBKknQvvG81JRfwndkgPktqFhW3IFxjqwQsb51R_CPIOuBu9yjrxKknQjEDh11UGgyS5xUODZ8eDfYb_hK5FEhUda2EfDA/s1600/IMG_4269.JPG" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidbBgbgwPQmerKy50t9gfG1g9vlNPS2fdKZTibo8aFBBKknQvvG81JRfwndkgPktqFhW3IFxjqwQsb51R_CPIOuBu9yjrxKknQjEDh11UGgyS5xUODZ8eDfYb_hK5FEhUda2EfDA/s400/IMG_4269.JPG" /></a><br />
<i>Fachada del Hotel Girao. Cuito, Angola. Julio 2015. Foto: Alfon Cobo.</i><br />
<br />
<br />
Cada vez que pasaba frente al Hotel Girao<br />
<br />
me detenía a mirar sus heridas,<br />
<br />
me gustaba imaginar sus historias<br />
<br />
de antes, durante y después de la guerra,<br />
<br />
hacerme preguntas sobre las historias de vida y de muerte<br />
<br />
que sucedieron en sus habitaciones y desde sus habitaciones:<br />
<br />
secretos, amores, reuniones, infidelidades,<br />
<br />
soledad, crímenes, traiciones, encuentros, desencuentros…<br />
<br />
¿cómo era la vida de los huéspedes y trabajadores del hotel<br />
<br />
en la antigua Silva Porto?<br />
<br />
¿serían los trabajadores esclavos de los colonos portugueses?<br />
<br />
¿o fueron felices y abrían con orgullo la puerta a los clientes del hotel?<br />
<br />
¿y cuando estalló la guerra, qué pasó?<br />
<br />
¿en qué momento fue tomado el hotel? ¿Por qué bando?<br />
<br />
¿Quién asesinó desde sus ventanas? ¿Quién fue asesinado?<br />
<br />
Está claro que, durante la guerra, el horror y la muerte se quedaron<br />
<br />
con la mejor habitación, con las mejores vistas.<br />
<br />
Es probable que, tras la guerra, la muerte abandonase el hotel<br />
<br />
y que, pronto, aparecieran nuevos clientes incómodos<br />
<br />
como la desolación, la destrucción, el olvido<br />
<br />
No busco certezas en las respuestas<br />
<br />
pero me gustaba hacerle muchas preguntas al Hotel Girao<br />
<br />
en mis paseos por Cuito,<br />
<br />
escuchar ecos y voces imaginarias que me contaban historias <br />
<br />
de este edificio desnudo, agujereado y abandonado<br />
<br />
pero que aún hoy conserva,<br />
<br />
con cierto lustre y –pareciera incluso- que con orgullo,<br />
<br />
su viejo letrero de los años sesenta.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-61237586329179525142015-06-17T20:14:00.002+02:002015-06-17T20:14:47.889+02:00Demasiado altosEs muy temprano y debe elegir a un viajero rápido. Así entra cada mañana en el tren. No tiene billete ni abono. Es un fantasma. Un fantasma negro. Esta mañana ha logrado colarse detrás de una joven universitaria con mucha prisa. El fantasma atraviesa los pasillos del tren. No tiene papeles y aquí trabaja buscándolos. Es muy bajito. A veces, los periódicos que recoge para malvivir están demasiado altos.<br />
<br />
<br />
Relato no premiado en el IX Certamen relatos cortos 'El tren y el viaje' de Cercanías Renfe, correspondiente al año 2015. El relato no podía superar las 99 palabras. Está basado en hechos reales. Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-41747147397224260402015-06-12T22:25:00.003+02:002015-06-12T22:31:41.019+02:00MalanaSolo puedo imaginar tu infierno,<br />
16 años, la mina,<br />
el comercio con el oro<br />
y un jefe tirano<br />
que lo envenena todo<br />
por unas miserables pepitas.<br />
<br />
Es el azar<br />
quien pone ahora frente a mí<br />
tu sonrisa inocente,<br />
congelada ocho años<br />
(o más) en el calor <br />
de Uagadugú.<br />
<br />
Yo apenas he podido enseñarte<br />
con la yema de mis dedos,<br />
sílaba a sílaba,<br />
algo que tú ya sabes:<br />
si gue to do rec to, amigo.<br />
<br />
En cambio, has sido tú<br />
quien me ha enseñado <br />
el secreto de la tierra<br />
de los hombres íntegros.<br />
<br />
Bilifu, hasta pronto.<br />
Espero que la vida <br />
te devuelva toda la suerte<br />
que te debe. <br />
<br />
(Malana y Bilifu quieren decir "hola y adiós", respectivamente en el dialecto "mossi" de Burkina Faso)<br />
Estos versos van dedicados a quien me enseñó estas palabras. <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-81907683375937880212015-06-11T17:30:00.000+02:002015-06-11T17:33:16.298+02:00Drácula ha muerto<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_vZ6Vf_w_Gb2VVoYESc7DvyrawzfMvQANYIfhah4fQdyOnibiSEG3x1mDUBw0w8E039-OpVUHcPmQirwbY2vCs0XeQRFUeViho7gfwgbVDTQtqcO7RNnZjRbOwounfUFOGk43Rg/s1600/Christopher-Lee-as-Dracula-christopher-lee-11484621-380-304.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_vZ6Vf_w_Gb2VVoYESc7DvyrawzfMvQANYIfhah4fQdyOnibiSEG3x1mDUBw0w8E039-OpVUHcPmQirwbY2vCs0XeQRFUeViho7gfwgbVDTQtqcO7RNnZjRbOwounfUFOGk43Rg/s400/Christopher-Lee-as-Dracula-christopher-lee-11484621-380-304.jpg" /></a><br />
<br />
El castillo de Transilvania <br />
es hoy un lugar lleno de luz.<br />
Es una luz clara,<br />
llena de muerte.<br />
Salió a pasear el vampiro.<br />
Una gitana rumana<br />
quiso leerle la mano.<br />
Hay varias hipótesis<br />
de lo que pasó después.<br />
Algunos dicen que el conde,<br />
un tanto adormilado,<br />
le hizo la cruz<br />
provocando un suicidio<br />
instantáneo e involuntario.<br />
Otros cuentan que la gitana,<br />
harta de que le metieran cuello,<br />
le echó un mal de ajo.<br />
Los más románticos sospechan<br />
que la gitana y el conde<br />
mantenían una bonita y secreta<br />
historia de amor. <br />
Han aparecido dos notas:<br />
una en un puente, escrita <br />
a sangre y tinta que dice<br />
"me dejaste en la estacada";<br />
la otra, es una nota de prensa<br />
que reza:<br />
Drácula ha muerto.<br />
<br />
Descansa en paz, Cristopher Lee.<br />
<br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-49232795482744388852015-03-06T18:24:00.002+01:002015-03-06T18:30:48.814+01:00Partido de vuelta<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjptSBPkWOJ-pL9VP3VvDoIs4AWgQQz272ca8dOxzhGstsvwnwlQUdyXgDdaq0gH4iaY7sG32Z0c837XVPB7dRHwxvMDK9Z_nVtPWcOe6fKGU8OV4GfsuMCgaWc9Qwa59hajGC7QA/s1600/Sepiaia.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjptSBPkWOJ-pL9VP3VvDoIs4AWgQQz272ca8dOxzhGstsvwnwlQUdyXgDdaq0gH4iaY7sG32Z0c837XVPB7dRHwxvMDK9Z_nVtPWcOe6fKGU8OV4GfsuMCgaWc9Qwa59hajGC7QA/s400/Sepiaia.jpg" /></a><br />
<br />
He tirado a puerta varias veces<br />
y el verso ha dado en el larguero,<br />
la idea ha golpeado en el poste<br />
y se ha perdido por la línea de fondo.<br />
Lo he vuelto a intentar,<br />
pero me pitan siempre fuera de juego,<br />
bolígrafo sin tinta<br />
mal posicionado.<br />
Doble amonestación para las musas.<br />
El árbitro enseña tarjeta roja.<br />
Cuatro partidos de sanción para la inspiración.<br />
Con uno menos, me lanzo al ataque.<br />
Ya no hay nada que perder.<br />
Un último centro al área,<br />
a lo mejor hay opciones para alguna rima<br />
desde el punto de penalty.<br />
Once metros por delante,<br />
asonante o consonante.<br />
¿Habrá minutos de descuento,<br />
partido de vuelta, <br />
una repesca?<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-72306816581223639322015-02-05T16:36:00.002+01:002015-02-05T17:22:29.472+01:00CaprichosoEl lenguaje es caprichoso.<br />
Solo un cambio <br />
de vocal basta para<br />
pasar de ser un tonto simple<br />
a acariciarte la cara<br />
o convertirme en una estatua humana<br />
de un museo itinerante.<br />
Puedo también ser la protagonista<br />
de una novela de Michael Ende<br />
o llorar para contradecir el refrán.<br />
Mamo desde el principio.<br />
Te lo dice un memo<br />
con alma de mimo y<br />
corazón de Momo<br />
que vive atrapado en un <a href="http://pequelia.es/102134/mumo-museo-itinerante-de-arte-contemporaneo-para-la-infancia/">Mumo</a>.<br />
<br />
El lenguaje es caprichoso. También el azar. Ambos me llevaron a "parir" este blog hace casi ya diez años, un 5 de febrero de 2005. Sirva este "juegopoema" como celebración de esta década llena de experiencias vitales transformadas en versos.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-72656984676210585852014-12-09T16:56:00.001+01:002014-12-09T16:56:19.142+01:00Abuelo Paco<i>En memoria de mi querido abuelo Paco,<br />
que se marchó hace 24 años.</i><br />
<br />
Siete años <br />
y era invierno.<br />
Yo aún no lo sabía.<br />
Con esa edad<br />
nadie te enseña<br />
a escribir<br />
la palabra muerte.<br />
Así que pinté<br />
a mi abuelo en<br />
un dibujo:<br />
estaba rodeado <br />
de sí mismo<br />
y podía flotar<br />
encima de las nubes.<br />
Yo las pinté blancas,<br />
sin saber<br />
que era un día gris.<br />
Hoy tengo ya memoria.<br />
Puedo incluso perderla<br />
o inventarla.<br />
Yo recuerdo a un loco<br />
con una bolsa de supermercado<br />
en la cabeza.<br />
También recuerdo a otro,<br />
a las afueras del pueblo.<br />
Cigarro en boca,<br />
deambula entre la carretera <br />
y los olivares.<br />
Todo eso fue después,<br />
cuando ya no estaba él.<br />
Se me olvida el día<br />
en que empecé a andar,<br />
pero todavía sé mirar de pequeño<br />
y levantar la cabeza<br />
para ver personas grandes.<br />
Yo te encuentro así, abuelo.<br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-86952758662446461012014-10-16T11:13:00.005+02:002014-10-16T11:16:38.148+02:00Inteligencia artificial<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRS_EQzFSmnwN8kVeVy5B_Qi5i4RXP_Y1JfqbDbj60flIbLkDyWRSu8m344eZuEXuxMDNqZUNYKdkU1OnUjcqEiEtfELWqZDq38iUjZbfseR4R8St-csphTDvUczpeXDzBDCaoUQ/s1600/Aparatos-inteligentes.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRS_EQzFSmnwN8kVeVy5B_Qi5i4RXP_Y1JfqbDbj60flIbLkDyWRSu8m344eZuEXuxMDNqZUNYKdkU1OnUjcqEiEtfELWqZDq38iUjZbfseR4R8St-csphTDvUczpeXDzBDCaoUQ/s400/Aparatos-inteligentes.jpg" /></a><br />
<br />
Me comunico con un teléfono inteligente,<br />
preparo la comida en un horno inteligente,<br />
estudié dentro de un edificio inteligente,<br />
a diario me siento en la taza de un váter inteligente<br />
y cada vez soy más tonto.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-20240684225665206302014-09-25T19:49:00.000+02:002014-09-25T19:49:24.548+02:00El incendio de una nube<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoSdfi0qGVFhsQPsEUWC5sio4_2CrUwnyBRLGp9mtwCyLRE_ff354ixNLkejuUXUxvwnw6NoPIY0cUmVQMNmndmtRhU7IE9dgwQiPpJridM0FJvUcBY2Zs9_IztS2GXRJYMV2Enw/s1600/IMG_1929.JPG" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoSdfi0qGVFhsQPsEUWC5sio4_2CrUwnyBRLGp9mtwCyLRE_ff354ixNLkejuUXUxvwnw6NoPIY0cUmVQMNmndmtRhU7IE9dgwQiPpJridM0FJvUcBY2Zs9_IztS2GXRJYMV2Enw/s400/IMG_1929.JPG" /></a><br />
<br />
¿Has visto alguna vez<br />
el incendio de una nube?<br />
Llamaron a los bomberos<br />
desde el cielo,<br />
pero su teléfono móvil<br />
estaba apagado.<br />
El fuego<br />
nos dejó la noche.<br />
<br />
(Madrid, un atardecer de este septiembre)Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10863135.post-89316375308820156852014-09-14T23:39:00.002+02:002014-09-14T23:44:13.091+02:00El mundo por MonteraA ras de asfalto<br />
se esconde una triste esperanza,<br />
la promesa de que su piel<br />
ya no pasaría más frío<br />
en aquellos países <br />
donde perdieron la luz.<br />
Se escaparon de demasiados mapas<br />
con ilusas ilusiones.<br />
Una huida para siempre.<br />
Ahora no es posible mirar atrás<br />
Han llegado aquí para deletrear de nuevo <br />
la palabra traición.<br />
Por la noche conjugan el verbo desengaño<br />
pegadas a un delgado árbol<br />
o a una farola podrida por la complicidad<br />
de la rutina que les condena.<br />
Qué larga debe ser su noche,<br />
cuánto ruido debe haber en cada segundo<br />
de su silencio.<br />
cuánto silencio deben buscar<br />
cuando no dejan de escuchar el ruido<br />
sucio del cuerpo desconocido.<br />
Cada madrugada los rascacielos<br />
son sus zapatos de tacón <br />
y el brillo de sus ojos<br />
es la niebla.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06319619451729621589noreply@blogger.com0