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Mostrando entradas de diciembre, 2014

Abuelo Paco

En memoria de mi querido abuelo Paco, que se marchó hace 24 años. Siete años y era invierno. Yo aún no lo sabía. Con esa edad nadie te enseña a escribir la palabra muerte. Así que pinté a mi abuelo en un dibujo: estaba rodeado de sí mismo y podía flotar encima de las nubes. Yo las pinté blancas, sin saber que era un día gris. Hoy tengo ya memoria. Puedo incluso perderla o inventarla. Yo recuerdo a un loco con una bolsa de supermercado en la cabeza. También recuerdo a otro, a las afueras del pueblo. Cigarro en boca, deambula entre la carretera y los olivares. Todo eso fue después, cuando ya no estaba él. Se me olvida el día en que empecé a andar, pero todavía sé mirar de pequeño y levantar la cabeza para ver personas grandes. Yo te encuentro así, abuelo.